Se nubla el día y cae el aguacero
¿Cuándo y como?, (preguntan algunos).
Cuando muere un poeta, se dice mejor
Durmiendo muerte, eterno es el descanso.
Noche tan aullada por lo perros no se ha visto
Llantos que ni un consuelo pueda calmar.
Son los brujos que salen a penar, “dicen las abuelas”
Nublada es la tristeza de una última mirada.
Abrazando las entrañas sucumbió aquel amante
Sin volver a ver el sol se quedo…pálido y mudo.
Sus suspiros e inhalaciones dejaron escapar el aliento de la vida.
El llanto fue abrumador y las velas apagaron al tiempo.
Una lágrima, un último secreto en voz baja dijo:
Soy poeta que al viento regalo su canto.
Por la muerte de un poeta, cae el último destello de una estrella
De las rozas un pétalo retardado por el viento.
¿Cuándo y como?, (preguntan algunos).
Cuando muere un poeta, se dice mejor
Durmiendo muerte, eterno es el descanso.
Noche tan aullada por lo perros no se ha visto
Llantos que ni un consuelo pueda calmar.
Son los brujos que salen a penar, “dicen las abuelas”
Nublada es la tristeza de una última mirada.
Abrazando las entrañas sucumbió aquel amante
Sin volver a ver el sol se quedo…pálido y mudo.
Sus suspiros e inhalaciones dejaron escapar el aliento de la vida.
El llanto fue abrumador y las velas apagaron al tiempo.
Una lágrima, un último secreto en voz baja dijo:
Soy poeta que al viento regalo su canto.
Por la muerte de un poeta, cae el último destello de una estrella
De las rozas un pétalo retardado por el viento.
1 comentario:
lo mismo digo, hay un poeta muerto por estos sitios, anda deambulando con palabras en la lengua kiltra
que babea, le cuelga desde el cuello abierto...
esta muerto de amor
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