Eran horas interminables, los huesos eran hierros apernados a la piel.
Si no por la tan amada fogata, más de uno en curada térmica detenía sus movimientos de danza, para sentir un poco el calor de un simple madero en llamas.
Mis parpados cerraban y no dejaba mirar lo blanco de la escarcha en el pasto
Todo ha terminado, era el tiempo de pensar en la retirada de los muchachos, los cuales son adictos, adrenalina pura; cuanto más se pueda mejor
Fumaba desgarradamente, mis pulmones agotados de tanto smoking
No hay conceptos que valgan la pena
Mas un encendedor de esos a mecha antigua, a fumador de tango extraviado
Somos una juventud sin norte ni patas, una organización de tontos, sin escrúpulos ni ideales… el fin
Pero quizás esto es el desgaste de una sociedad o un mundo que siempre busco la destrucción de su misma especie y su entorno, esto nos conlleva ala extinción de todas las formas de vida conocida y por conocer.
Las grandes ilustraciones de la humanización, solo una palabra…ya todo da lo mismo obsoletos los GRANDES POETAS DE UNA CULTURA POSTMODERNISTA DE CAMBIO MILENARIO
Nunca han estado a la altura de lo que se trata, de lo que es realmente,
Lo que se expresa en una simple ilustración a ritmo casi dialéctico de un amanecer
en la escarcha.
Pues las manos agarrotadas de cuatro muertos. Una simple estadística para la noticia del momento, ¡no te preocupes!, no pasara a ser mas que eso, solo una estadística de la hipotermia. Un amanecer en la escarcha
Un triste amanecer
La muerte de un viejo
Nada más que eso
Solo un amanecer en la escarcha
Mientras la fogata del fuego eterno no se extinguirá
Si no en el vuelo de un alma que gano la liberación de su alma
Mas los calientes no podrán vivir tranquilo después de leer esto
Es la maldición de la verdad contada desde mi retina, en los pasos callejeros
Un amanecer en la escarcha
Todos ya antes de nacer expidieron su propio cheque a fecha
El conteo final ha comenzado
Mis latidos son un gran sueño
Ahora duermo por fin en mi desgracia; ha terminado
No tendrá más hambre y frió
Esta muerto
Estamos muertos
Estamos ciegos
Es solo otro amanecer en la escarcha
Otro día de invierno
Otro ciclo
No importa, solo piensa…piensa, en la madrugada de la escarcha
En la madrugada de los muertos
Tus muertos
Si no por la tan amada fogata, más de uno en curada térmica detenía sus movimientos de danza, para sentir un poco el calor de un simple madero en llamas.
Mis parpados cerraban y no dejaba mirar lo blanco de la escarcha en el pasto
Todo ha terminado, era el tiempo de pensar en la retirada de los muchachos, los cuales son adictos, adrenalina pura; cuanto más se pueda mejor
Fumaba desgarradamente, mis pulmones agotados de tanto smoking
No hay conceptos que valgan la pena
Mas un encendedor de esos a mecha antigua, a fumador de tango extraviado
Somos una juventud sin norte ni patas, una organización de tontos, sin escrúpulos ni ideales… el fin
Pero quizás esto es el desgaste de una sociedad o un mundo que siempre busco la destrucción de su misma especie y su entorno, esto nos conlleva ala extinción de todas las formas de vida conocida y por conocer.
Las grandes ilustraciones de la humanización, solo una palabra…ya todo da lo mismo obsoletos los GRANDES POETAS DE UNA CULTURA POSTMODERNISTA DE CAMBIO MILENARIO
Nunca han estado a la altura de lo que se trata, de lo que es realmente,
Lo que se expresa en una simple ilustración a ritmo casi dialéctico de un amanecer
en la escarcha.
Pues las manos agarrotadas de cuatro muertos. Una simple estadística para la noticia del momento, ¡no te preocupes!, no pasara a ser mas que eso, solo una estadística de la hipotermia. Un amanecer en la escarcha
Un triste amanecer
La muerte de un viejo
Nada más que eso
Solo un amanecer en la escarcha
Mientras la fogata del fuego eterno no se extinguirá
Si no en el vuelo de un alma que gano la liberación de su alma
Mas los calientes no podrán vivir tranquilo después de leer esto
Es la maldición de la verdad contada desde mi retina, en los pasos callejeros
Un amanecer en la escarcha
Todos ya antes de nacer expidieron su propio cheque a fecha
El conteo final ha comenzado
Mis latidos son un gran sueño
Ahora duermo por fin en mi desgracia; ha terminado
No tendrá más hambre y frió
Esta muerto
Estamos muertos
Estamos ciegos
Es solo otro amanecer en la escarcha
Otro día de invierno
Otro ciclo
No importa, solo piensa…piensa, en la madrugada de la escarcha
En la madrugada de los muertos
Tus muertos
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